Por lo menos esta vezestoy arto de este amordel angel del
finalaunque tenga que volvera la puta depresiónseguiré
llenandomede aires, abismalde tu himen boreal,del signo de
alguna estela.Vil humano ningun ser;puede andarse por
ahidejandose llevar.Y hasta ahora solo se,que la mitad de la
cosas fueron ciertas,y la otra mitad verdaderos, airessino que
otra cosa sera.Que otra cosa sera sino aires,de este amor
genital,que nutrieron madres habiles,que insondables manos,
perdi asi,que ahora vivo en sueños, de aires...Otro invierno en
este ajal,otro vuelo bajo el sialy el áncora de voz.Alguien que
viaja hasta mí,viene en su nave matrizpor entre los edificiosde
aires.Algo traera;pero algo se esta llevando ahora en mícuando
las armas del sol,hieran a tus sombras.Dejaras de jugar, para
mirarme.Antes que yo,pues hay, en tu iris manos,que toman aires
de mi almay de este amor genitalque nutrieron madres habiles,que
insondables manos, perdi asi,que ahora vivo en sueños, de
aires...
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